Il fuoco

Passa il vento per queste strade polverose e stanche d'abitudine. Un semaforo rotto dondola a mezz'aria, inutile occhio cieco senza orizzonte. La speranza é un autobus che non passa per le fermate morte da tempo. Distrutte infinite possibilità di un vivere nel rispetto della dignità siamo al crocevia delle partite perse. Vortici di niente ingoiano polvere di pensieri Chiusa la partita fra mercanti e servi, ogni dì é uno schiaffo alla sensibilità. Brucia sotto le apparenze il fuoco dell'indignazione, brucia e fa male, ma non si spegne continua, non si consuma, arde ogni giorno il fuoco della passione. Combattiamo la guerriglia nelle retrovie non prevarrà l'arroganza dell'oligarchia che agisce mascherata da democrazia. . .