La mia preghiera

Ti vorrei pregare perché il male ci oscura come nella tempesta si oscura la nuvola. Per chi ammorba la mela con ribollente cottura nascondendo i vapori sotto una tonaca. Io so, che conosci ciò che in me muore nel vedere schiacciata la candida alata, dal piede caprino che per volgere altrove senza alcuna pietà, l’ha calpestata. Come "nei" purulenti che spurgan "pus" nero van maculando i bianchi ermellini, poi plasman le statue ad immagine loro e frustano i servi che non fanno gli inchini. Dal pulpito infame la lor bava d’oro lacrima in solchi di falsi sorrisi, le loro campane stridono in coro le note incrinate dei Tuoi Dogmi derisi. Dei vermi viscidi brucan nei cuori, dopo essere usciti da putride tombe. Con i loro escrementi intrecciano allori e si auto incoronano tra il ruttar delle trombe. Trascinan le menti che baciando il gemmato si lascian condurre nelle lor stanze chiuse, fan creder profumo il tanfo impregnato e precludono a tutti l’annusare le rose. Nascondon le code frustanti e appuntite dietro la seta delle lor stole viola, e le nere ali, ormai atrofizzate le copron gli abbracci di chi in lor crede ancora. Nutrono bestie nate da incesti alle quali hanno rotto le braccia e le gambe, inchiodando crean crune dov’eran gli incastri poi infilan lo sputo per manovrarle. Tra la polvere, i tomi, con le parole dorate a cui uomini giusti aveano sciolto l’intonso ora hanno le pagine ancora incollate e han perso gli aromi di olio e d’incenso. Questa preghiera la spolvero in aria cosi, che il Tuo vento ne sparga le spore e fioriscan nel centro della stella più bella che si accenda ed illumini che Ti ama col cuore.