Questo umore

Questo umore, non segue neanche più il tempo, se ne sta rannicchiato nel letto, stretto a un cuscino di ricordi. Ascolta indifferente, il rumore dei passi, la pioggia sul tetto, lo scricchiolio delle assi. Questo umore è fumo che annebbia i polmoni, un amico da non ascoltare, il gelo polare di mille inverni. Una sveglia che suona ogni due minuti, toni acuti crescenti. Questo umore, farebbe impazzire l'uomo più saggio, questo umore, passeggiando nostalgico legge un altro verso chiuso tra parenesi, esagerando.