Ribellione 11 giugno 2013 · lettura 3 min · 1445 letture

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Autunno che bruci il sole d’estate, rivesti come rughe sulla pelle di marrone i prati mentre la vita ricordi come fugge. La speranza di attaccarsi alla vita, tutto ciò che siamo, scivola via, come il vento d’estate, dolore su dolore, lentamente, inesorabilmente ti affacci sul nulla. “ Mamma, Mamma, il lupo cattivo”. “ Su piccolo, è solo un sogno, un brutto incubo, ora passa”. In tutto c’è Dio? E’ la sua Via? Imperscrutabile? Occorre una forza nuova: Quale! La rabbia! Crescere sul proprio destino, sulle passioni, inquietudini violente dell’anima. Mamma crudele, misuri grammo su grammo, centimetro su centimetro. È la sua volontà, è la via. Dio creatore, creare senza sperare nel riposo, ascolta sopra i sogni degli uomini, i pianti, le grida, concedi la possibilità della serenità, ferma chi alza violenza, semina la tua pace, concedici in premio la contingenza dell’eternità. Ascolto il vociare dei famosi, politici, uomini tutti di un pezzo; qualunque cosa dicano, sarà meno della verità, tutti nella loro ricchezza si credono eterni, bravi nel regalare gli spiccioli della fortunosa vita regale, bravi a far credere che donano: ...si certo, non lo dicono, il loro superfluo. Eppure tutto torna sulla terra polvere, impasto fangoso, informe origine di vita. Tutto torna nel caos. Come combattere il caos? Entrandoci! ? Ma io sono il caos, chi sopravvive al caos? Non guardare alle tue spalle se non hai approfittato della fonte primaverile, solo la necessità ti terrà in vita. Siamo tutti morenti, moriamo nella memoria che muore. Non ricordare è l’oblio della primavera, appannata con l’autunno, è l’inverno che rimembra la rigogliosità passata, ...memoria morente. Piccolo dagli arti addormentati “ Mamma ho paura!” “ Non è nulla, rilassati nella tua innocenza, tra un attimo passerà!” Pianto desolato nell’angolo più buio, solo con la propria compagnìa. Lontano, lo sguardo velato di mamma che invia la colpa: “ Ti dispiacerà quando non ci sarò più!” Immagine angosciosa rimasta sul cuore, serpeggiante disperazione nel prato della vita. Si può morire senza un’arma? Guardo in giro ma non trovo armi potenti se non la più micidiale, eterna ...la solitudine!

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Ivano Caroselli