Riflessioni 20 luglio 2013 · lettura 1 min · 1371 letture

+ Segui

Chi mi a rubato il mio quaderno di rime, dove ho rimato con cardi e occhi neri e ho fatto del profumo il sudore prescelto. Le parole son sempre state il mio destino. Adesso: viaggio in rotte nebbiose fra seni solidi e angoli retti. I suoni che costruisco e bevo sono i tetti di una casa morbida e un coltello assassino. Ho perso per strada l’odore dei vocaboli, e brucio bacche di ginepro nelle stalle: l’infanzia ha fionde, corde, doghe! Ancora (forse) le rime mi disturbano, concerti di seta in nervi dove sorge la parola colomba e il sangue dei scorpioni.

♥ 0 💬 0

© Tutti i diritti riservati. L’opera è protetta dalla Legge 22 aprile 1941 n. 633 sul diritto d’autore: è vietata la riproduzione, anche parziale, senza il consenso dell’autore.

Il Poeta Operaio

Il Poeta nasce a Lisbona nel 1981. Pieno di dubbi, comincia da subito a sfogarsi con pezzi di carta, ignaro del suo destino. L'Operaio nasce in Italia nel 2003. E' un lavoratore metalmeccanico, che scopre la solitudine e ricomincia a coccolare i suoi amati pezzi di carta, traducendo i suoi vecchi scritti in lingua port