La Scelta

Tante morti ed una morte. Tanti i modi di morire vivendo, la scelta non sempre è opera della morte. Versi così incalzanti da togliere il fiato e così bui e dolorosi da far tremare gli occhi nella lettura e che approdano alla "pietà" inaspettata delle ultime strofe... si, vi si legge una sorta di commozione per questa umanità che in definitiva si trascina, fino a dissolversi. Poesia di forte impatto emotivo con vivida impronta surrealista.

Lasciamo strisce argentate di bava, di sudore, di cose che restano indietro e la scelta pare essere quella comune a tutti, conformarsi per non avere altre noie altre storie altre vite forse marginali e bohémiens ma tutt'altro che incanalate a percorsi su mappe già disegnate, per stare nei binari come vagoni merci trasportatori di ricchezze per altri.

il grigio della vita santificato dal nero della morte, con il lucido annuncio del proprio inganno. B e l l i s s i m a

Nello splendore dei sogni di gioventù, dove la trama è un narrato epico, in cui noi siamo chiamati dai nostri sogni ma, forse, ancor più dalla nostra anima a compiere noi stessi, ci ritroviamo invece a strisciare in un punto indefinito della campana di gauss, senza squilli di tromba, perché è bello e confortevole e tranquillo conformarsi ma con ciò perdiamo, giorno per giorno, la nostra specificità. Poesia che, a mio avviso, tenta di responsabilizzare le azioni dell'uomo laddove le colpe vengono solitamente imputate ad un altro indefinito o alla società come generatrici di tuute le nostre manchevolezze.

il sole a spicchi, la luna distante e quei lamponi, finzione di stelle sul selciato, nulla può ovviare alla certezza della mancanza di chi, è sparito chissà dove, inghiottito dall'eterna notte o solo dal grigio dell'oblio. Dove andremo noi tutti ad uno ad uno? E ritroveremo quei tasselle che hanno creato le voragini del nostro vuoto? la morte è solo fisica o si riverbera anche nell'assenza della critica, del pensiero, di un anelito di speranza o forse solo un guizzo di gioia, come le palme dei piedi sporche di fango di un bambino che corre e salta nelle pozzanghere. Quel bianco puro, abbagliante o quel mediocre grigio che sembra, dico sembra, senza speranza... mirabile composizione, si apre a mille spunti e riflessioni ad ogni lettura, superb

Passaggi che tolgono il fiato, nella loro profondità. I colori mesti della vita trasformati dal tocco finale. Escursus chiuso brillantemente dalle ultime due strofe. Ammirata ancora!