Morte 7 agosto 2013 · lettura 1 min · 647 letture

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Il buio cade da un soffitto di stelle già morte e mai ci sarà un'alba a raccontare le spoglie di una terra che rantola e che ruzzola lungo un versante senza sole. E sorge la luna spettinata e ammutolita dall'assenza di sogni sola senza più amanti né mani a cercarla nei pozzi. Si aggirano fantasmi tra gli steli spezzati i giardini bruciati e gli alberi nudi come mani scarnite che gridano al cielo. E non ci sono più ulivi e ogni colomba è morta annegata nel sangue.

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stefania giacarelli

Quando ero piccola sognavo di diventare scrittrice, e imitando Jo,una delle "Piccole donne" del romanzo,prendevo due mele e andavo a nascondermi in casa per scrivere...crescendo la vita mi ha portato altrove, ma ho sempre scritto,qualunque cosa, ovunque...su tovagliolini dei bar, sugli scontrini dei negozi...perché qu