Al di là dello stupore

Questo calpestato suolo, curvo in selva di asfodeli folta che si espande ovunque, tra ciuffetti di gramigna verdi e biancogialli fiori di campo fu, di crudeli riti, il luogo innominato, dove altro ora non alligna al di là dello stupore, che permane, immacolato. Pure il sole (che dall’alto giù da basso alcun misfatto quotidiano più nasconde) sfugge il sito di soppiatto, senza strepito di luci, per non esservi immolato. L’oblìo ha forma di delirio, prorompente di effusioni floreali, di frescure non attese in notti estive appese a grappoli muti di stelle e a subite emozioni infiammate dall’incanto di uno sguardo, o da furtive, trepide carezze al buio: rapidi, amorosi doni, sparsi fuochi sulla neve, per scaldare chi ci vive.