Identità prigioniera

Lungo le ore vuote con l'anima negli occhi tendo sillabe metriche legate ad un filo di solide dissonanze nella trama di un ipnotico presente. Lamento una carezza cesellata di forza perché di quel maledetto posto ho ancora l'alba smarrita, sono intrisa di percezioni crudeli che formano lo spirito in una identità prigioniera e le crepe rinnovano cìò che è dentro. Posata su una domanda mi chiedo se può essere fermo il regno di un robusto tormento come l'arsura di una foresta che piange nella voce di Dio pregando pioggia nell'albero spezzato. Ma con me nacque la scialba risposta afona di conversazione incurante di ogni traccia, mi disoriento... e insieme al suo silenzio smetterò di chiedere.