Freddo mattino

Una girandola solitaria, sul tetto, trasmette frenetiche visioni di caleidoscopiche fusioni di forme e di colori; i comignoli ruotano, vorticosi, innescati dal vento e disperdono nel loro lamento acri aloni di fumo. La giostra del tempo gira spietata, predefinita alternanza di effimere stagioni della vita, e l'ultima s'appresta a venire. Ecco, l'inverno è già qui. Vibrano al freddo pungente le corde dell'anima, assente, mentre guardo dal vetro il mondo. Brividi corrono sulla pelle, scuotono la mente già persa in ricordi lontani immersa, triste cenere dispersa dal tempo che inclemente passa e travolge, sconvolge, scompone e ricuce, ogni volta sotto una nuova luce, e intanto la vita si consuma. Guardo questo cielo greve denso di nuvole avvolgenti, carico di piogge travolgenti: lacrime versate a dirotto su questa umanità allevata nell'indifferenza, in questo mare di sofferenza ove annegano i disperati. Guardo ancora dalla finestra. File di macchine si snodano, schegge di follia che schizzano su strisce d'asfalto consunte. Fra le crepe d'un muro antico vestito di muschio annerito un esile filo, imbastito, spunta audace, e cerca la vita.