Giardino d'inverno

Una sottile polvere bigia di caligine eviscera da ogni cosa la sua mortalità trafugandone l'anima dal centro nucleare della materialità; il silenzio si unisce al sordo metallico incedere di un treno infingitore che millanta un altrove come una giostra che subdolamente un destino non mostra; lo scheletro vivo del tepidario vitreo e ferrigno, prisca struttura, che nella mia mente mi sfida grifagno beffardo e maligno a non averne paura per il nulla infinito costipata reazione del niente al suo interno lo stesso vuoto ancestrale che sostanzia il giardino d'inverno.