Senza titolo

Che tra i prati francesi e spighe cortesi, e con le ciocche fievolmente rosse, corri e scappi dal reale, mentre l’imbarazzo dell'amore rende le tue guance un po’ scosse. Scosse da un colore forte su un viso pallido, di un sol che ancor non ha visto la tua pelle nell’inverno, manco un attimo. E or il tempo par venuto quello di sorridere e col tuo passato di irridere, manco fossi una farfalla, quando con la gente vera dentro ti mostri e intorno ti ci balla.