Mani

Parlan da sole le nostre mani raccontan di storie nel mondo, mondo fatto di mani, mani bianche, mani nere, che si cercan nel subbuglio si ritrovano e si annodano, mentre s'inerpicano e graffiano sulle scoscese pareti della vita. Mani ruvide che non s'annoiano si sporcano e si lavano, soccorrono e sostengono altre mani che aiuto chiedono e scavan tra macerie e dolore. Non sono uguali le nostre mani. Mani segnate dagli anni e dai lunghi affanni, solitarie e distanti restano da mani morbide e lisce che han sempre oziato. Mani che osan per amore e mani vigliacche, chiuse a chiave in tasca ad aspettare. Altre grondano sangue, sull'orlo del burrone giù nel baratro spingono mani che pietà implorano. Mani con ali colorate san trovare il tempo, in questa corsa senza fine, e scrivon di sogni senza età e traccian sentieri nell'anima che il cuor promette di seguire e talvolta nel silenzio, giunte, provano a pregare.