Fantasia 19 maggio 2007 · lettura 2 min · 1435 letture

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La strada storpiata dai piccoli sassi, i vicoli stretti oscurati dai passi dei soliti spettri incrociati per via accanto all'insegna della beccheria. La porta che scricchiola sempre più spesso senza nessuno che chieda permesso, le scale non danno nel buio mai retta al fosco silenzio che scorre più in fretta. La chiesa che giace in mezzo al deserto, in mezzo al respiro che tace più incerto, le erbacce più secche che fanno naufragio nel piscio insolente d'un cane randagio. Il cinema triste non ha spettatori nemmeno tra i sorci che scippano i muri, nemmeno tra i rantoli di qualche ubriaco, che affoga la pena in un canto scordato. Le pietre non parlano ma, in fondo lo sanno che quello lassù è il castello normanno, le pietre non parlano ma mettono in versi la eco di complici strilli sommersi. Il tutto non muore, ma vive nel Tempo, nel nulla indistinto d'un solo momento, che al ritmo incantato di arcane parole affida la voce d'un giorno che muore, al muro imbrattato da mano velata affida il segreto di codesta data, la mano profetica che scrisse in quel posto le sole parole.. 21 agosto

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Davide D