Introspezione 13 agosto 2014 · lettura 1 min · 707 letture

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Schiocco di carne secca, schiaffo di pelle s’avventa subitaneo sul volto indifeso dell’ostinato sognatore, bloccato nella danza d’un suono controllato che frantumandosi all’impatto crepa la cantilena lieve. Grido spezzato scocca lo sfratto: ritorno brutale al tempo reale. Castrato d’artifici e surreali vie armoniose scaraventate inutili nell’angolo del non ricordo: è utopica propaggine inconcepibile al lastricato. Questa è la realtà degli errori, dei bidoni incendiati, di scrostati crateri d’iniquità. Non c’è spazio o pensiero per i paradisi illusori architetture fluide e multiformi tangibilità. È la dimora del sudiciume della peste e del sangue. È la morte del colore della speme e del fiore storto, sfiorito, seccato sepolto ed incenerito. È arido ed infido, intriso d’acido di mille creature. Paradosso morboso, truce e letale, morte d’un senso il cui nome non è dato neppure intuire.

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