Riflessioni 14 settembre 2014 · lettura 1 min · 3119 letture

c + Segui

La poesia che amo io non parla d’amore. È la scatola chiusa guardata cadere, l'attimo che ode da chi sta ad aspettare. È il lieve silenzio del vento che tace, il rigagnolo arso dal raggio di luce. È musica ossessiva sussurrata a labbra chiuse. È buio che intossica l’ordine finto. È la strada strappata che la pace diserta. È grandine, ghiaccio cadenzato e brutale, quiete bastarda liscia e assordante. È insetto in ambra di cose e promesse, inizio e fine senza racconto. È coccio d’acume che penetra il sole.

♥ 0 💬 0

🌐 Pubblicata con licenza Creative Commons: puoi condividerla e ripubblicarla citando l’autore e la fonte.

crystalized