Impressioni 9 ottobre 2014 · lettura 1 min · 1043 letture

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Nel bosco delle parole scritte la mia era una macchia scura e deserta singulti secchi senza pianto vagiti di pensieri non nati in fatiche semiespresse e non penetrava la luce come dove nessuno vuole andare. E poi dopo che fossi morta la ragnatela sarebbe diventata di ferro dell'oblio mascherato da rispetto, come ho visto fare di vite - ancorché più preziose della mia - subito scorse via come acqua usata. Colpo di vento spazzato il buio lancia di sole sei qui nel mio bosco in fiore. Scorre l'acqua dalle mie mani in parole uguali ai pensieri, rimani.

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Irene F