Impressioni 18 gennaio 2015 · lettura 1 min · 755 letture

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L'aria è chiara di luce rifratta da nuvole ancora assonnate morbide sfatte sul vassoio immobile dell'alba domenicale. Silenzio tra le quinte di case tra linee prospettiche dolci e sghembe, in fuga al punto lontano, oltre il noto. Le belle chiese stanche, vecchie spose che sembrano amate, ma in tempi lontani piovono cornicioni sbrecciati, come le tazze di quelle colazioni ordinate tra occhi muti e tendine bianche che ardiscono vezzi, schermi pudichi, su cosa? Sospeso e fermo su di me il mondo, quando un refolo di brezza gelata frange le nuvole in oro e crema spumosa scuote un frinire di uccelli rappresi e campane sorde al silenzio prezioso imperterrite cadenzano il vuoto di luce lacerato perfino da secchi spari lontani, di caccia invernale. E io devo vivere, è chiaro.

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Irene F