Sociale 11 novembre 2014 · lettura 2 min · 701 letture

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Piatto il cammino, lento, un giorno segue l'altro, uguale, battono le ore che il tempo stringe la gola. E guardi i tuoi figli, ma il futuro é nell'ombra, con i giorni a venire più neri, e nero, é il colore del tuo cuore nella solitudine del tuo male. E pensi al tuo lavoro che hai tanto amato, eri bravo perbacco! forse il migliore. Poi t'han detto "non servi"; così t'hanno lasciato andare sulla strada a morire. Che dire, quando la terra ha cominciato a girare, quando l'ansia e il timore ti hanno schiacciato, riverso, con la bocca a terra ad ansimare. E i giorni troppo vuoti seguivano notti d'insonnia, su quella strada, a salire trovasti il bicchiere. Poi fu un cadere profondo, più in basso, più giù. Sindrome depressiva, sentenziava il dottore, quattro pastiglie e tiriamoci su! E'vero, non si può morire quando si vuole, se t'hanno tolto la dignità di lavorare, la felicità di portare a casa il pane sudato. Ma va bene così si, anche in balia dello sfruttatore, non si può rifiutare quello che almeno ti da le briciole da mangiare.

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Maria Francesca

Sono nata a Reggio Calabria ,ma vivo a Messina dove lavoro ,purtroppo questa città muore ogni giorno un poco di più e si allontana paurosamente da un un possibile ripresa culturale,sociale,civile,mi dispiace dirlo ma sempre più spesso é invivibile ,anche per questo conduco una vita direi piuttosto nell'ombra ,tendo mol