Morte 23 gennaio 2015 · lettura 2 min · 936 letture

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Sale lento il caffè in un giorno d’inverno, scroscio di pioggia, in un battito eterno di sordi ricordi. Luci soffuse, pesante e livido il cielo, e arrivi tu lucubra Morte, degli inferi a spalancar le porte, per ricordar all'Uomo la sua sorte. Spavalda e insolente di umano patimento ti compiaci. Tu, livida Morte, il cui spettro tra mille leggende aleggia, foriero d’immense paure e scabri presagi. Alla ricerca di anime perse vai, nel susseguirsi di giorni grigi e tersi. Pieno di sgomento il cuore, Inerme il pensiero. È il tentennar dell’Io sulla via dell’ Essere. Momenti di gradita viltà, attimi di affannati respiri. Dall'eremo del mio giaciglio odo il gorgoglio dei rii. Cupo si fà il cielo e cupi i miei pensieri, scanditi dal ticchettio del tempo. Assorto, il mondo e le sue pene dal mio pensiero escludo, e a sua volta mi pare, che di me il mondo si escluda. Delle umane pene non ci si deve dar tormento, tutti un dì, a concimar le consacrate lande finiremo. Ricorda, quando vedrai le mie spoglie a terra riverse, se parte di noi creata tu fosti, se solo per noi e con noi che tu esisti, quel giorno nell’ Ade le umane pene avrò disperse. Ah povera e inutile, stolta Morte, che di esser eterna ti convinsero. Non ti accorgi che ogni giorno muori!? Non ti accorgi, che muori negli occhi di un bambino e nell'amore di ogni madre per suo figlio? Ah povera e stolta, Umana, illusione.

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Giovanni Pollastro