Senza rima

Non mi resta che affrontare il bianco melanoma del foglio, dolente e moderna pergamena vitrea, il suo vuoto mistero così invitante e glabro, cauterizzarne l'apparente eternità del suo spazio ignoto e come fosse marmo eluderne il sublime superfluo per dare forme crude a idee e sogni; oltre i margini del foglio, al di là di un prossimo orizzonte, si sostanzia il non essere dove il verbo, come l'anima, è oltre spazio e tempo nel poetico veniente.