Era maggio

Era maggio col profumo dei vent'anni, ora dai vetri guardi i treni e ti piange il petto d'un'alba che non sai e dipingi arcobaleni mentre cerchi d'afferrare l'orizzonte. Sono giorni di fiori e notti di lumache che sui muri portano le case e vedevi quella casa tinta al sole sconosciuta di tramonto. Era maggio come ora che l'ora del possibile è un miraggio sull'asfalto, una fata morgana che si burla dei tuoi occhi, intanto cerchi i cocci caduti non sai dove spezzi il pane ch'è rimasto e preghi che la salita non sia stretta e che i rovi non t'insultino la faccia. Era maggio, è ancora maggio questa notte di civette e psicopompi, questa notte che mi crepa le ferite, mentre cerco con gli sgorbi e questi versi di tracciare un rigo dritto, ch'è già sghemba la mia vita.