Gocce di memoria

Cade, la pioggia, e mai un sol secondo si arresta, nel suo scrosciar giocondo: tutto colpisce, ma niente lei deterge giacché lo sporco giammai emerge. E inonda gli alberi, e le foglie, e quei boccioli vividi dei sobri orti miei. E poi i tetti, e le finestre, e le incrostate panche, nella primavera nostra amate. Ma tu non torni più nei tuoi ricordi: è finito il tempo in cui i tuoi tondi occhi guardavano me, e io loro, ne la freschezza della nostra età d’oro.