Girando un compasso

Come aste di compasso a disegnar cerchi mai s’avvicinano, chi centro e chi matita, su sfondi sempre diversi e roteanti di pagine bianche e geometriche forme. Avevo buttato l’orologio e mai più caricato il pendolo, ma il tempo non si ferma, tiranno e feroce scorre ed anche i compassi, stanchi, fuggono per la tangente nel perpetuo moto che s’allontana nell’infinito. Là scoprirò geometrie piane e solide di labirinti e dodecaedri impossibili diventar nebbia e sciogliersi in un deserto di foschi grigi e riflessi blu lontano da un rosso sole che non albeggerà mai più. Morirmi nel tramonto, su una montagna innevata o lasciarmi andare in un mare infinito per sempre dove non esistono altre terre come queste, ma solo il sospiro di un Dio e del Nulla che scoprirò di tonda forma come disegno di compasso. Ha un compasso Dio che unico può disegnar tangenti dove il perno dell’umano compasso ha solo bucato il foglio.