Introspezione 4 luglio 2015 · lettura 3 min · 1519 letture

+ Segui

Sous un grand soleil ironique, sans ombre, pied à pied, je flâne dans des allées où seul répond la main de l’homme. Tout s’assombrit en moi. Plus aucun arbre, plus de fleurs. Plus de brins d’herbes à la lisière des allées éventrées s'érodant au bleu du ciel. Une tristesse vive m’étreint. J’étouffe! Combien j’aimais m’attarder et fantasmer dans l’ombre des pins et m’enivrer de leur parfum. Seul le chant des oiseaux perchés sur les plus hauts rameaux troublait le silence. La brise m’emportait leur concert qui amoindrissait mes peines. Où se sont- ils réfugiés? Sont- ils morts? Mon sang reflue à la seule pensée. L’aujourd’hui...? Seul un grand pugilat de machines qui, indifférentes, creusent et fouillent avec leurs bras de fer dans les entrailles de la terre qui, sous ce grand soleil ironique fume et vomit poussières. Elles m’inondent. Me noient presque. Quelle désolation! C’est à se demander jusqu’où les pouvoirs de l’homme vont dans l’inutilité. Je ne vais pas jusqu’à les blâmer, mais je me plains pensant à mes lendemains sans l’enivrant parfum des pins. - - - - - - - Desolazione! Sotto un gran sole ironico / senza ombra, / passo passo, / bighellono nei viali / dove risponde solo / la mano dell'uomo. // Tutto si oscura in me. // Più alcun alberi, niente più fiori. // Non un filo d'erba / al margine dei viali sventrati / erodendosi al blu del cielo. // Una tristezza viva mi stringe. // Soffoco! // Quanto amavo sostare / e fantasticare nell'ombra dei pini / e inebriarmi del loro profumo. // Solo il canto degli uccelli / appollaiati in cima ai rami / turbava il silenzio. // La brezza m'inviava il loro concerto / e sminuiva le mie pene. // Dove si sono rifugiati? // Saranno morti? // Il mio sangue rifluisce / al sol pensiero. // L'oggi...? / Solo un gran pugilato di macchine che, / indifferente, / scavano e perquisiscono con le loro braccia di ferro / le viscere della terra / che, sotto questo grande sole ironico / fuma e vomita polveri. // Mi inondano. / Mi annegano quasi. // Che desolazione! // È a chiedersi fin dove i poteri dell'uomo / vanno nell'inutilità. // Non vado a biasimarli, / ma mi lamento/ pensando ai miei domani / senza l'inebriante profumo dei pini .

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Jeannine Gérard