Per rendere la rosa

E' così la grazia, parla in un piccolo alito, a cui la mano aggiunge il segno nel petto, l'orma della tua poesia, era e sta. Con desiderio- mentre affondi nell’inspiegabile che avviene nelle profondità della mia carne col piedirosso sulle spalle come zampette di colombi, e un pizzico dello sciascinoso- niente più ci separa dall'assenza, dove riempi d’acqua le tue mani per dissetare le amate barbatelle metterle a dimora allineate, tenendo unite le radici per il verso, con amore per spingerle nel fondo della terra lasciando appena fuori l’ombra di un sorriso batti piano e intorno a piedi nudi un piccolo pozzetto per l’acqua del futuro. C’è odore d’aramèn e dello zolfo del sudore. La tua terra è viva dalle falde alla tunica di pelle- è o’ pascone, vai cantando, il sovescio d'erbe miste per purezza nello scasso del terreno che proteggi ammorbidendo le radici del violetto- col favore del tuo sole, della pioggia, le dolci potature annodate con i rami come fosse un modo di sfiorare, poco prima che abbia inizio il pianto, ed ogni volta, in sette movimenti, sette nodi, nasce la tua vigna, e muore, per rendere la rosa, alleggerendo il fiato fino all’inno.