Donne 14 novembre 2015 · lettura 1 min · 4266 letture

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Inchiostro che sbiadisce all'imbrunire di faville di memorie e poi sarò profumo asperso dai colori rubati dal tempo sui petali morenti avrò scintille e sinfonie, arcobaleni in coriandoli di pioggia intirizzita sulle gote E, affonderà amaro l'aroma polveroso nel gorgo del passato ottuso indecente appeso a fitte ragnatele di rimpianto, tradito, in me che ne singhiozzo l'eco infranta sulle dita, imbavagliato rannicchierà, come un bimbo nella cuna senza colpa laddove il cuore posa Reciterà la vita sin quando il giorno trascolora agli occhi, sguardi dimentichi del fuoco di un sorriso sporchi del candore del dolore e della pena, trafitti dal silenzio, incatenati, nell'ombra di una cella di cristallo barbarie d'una condanna senza appello Stanchi appassiranno incatenati all'orgoglio senza mèta, ferite aperte nude sotto le ceneri impietose fra pagine ingiallite di un maledetto amore Immacolato. Reo d'essere nato.

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Kiaraluna

Scrivere è nel mio DNA ,ho iniziato da bambina,qualche decennio fa.... traballando,senza una reale mèta,ma solo con la maturità ho imboccato la strada che sento appartenermi e più ancora di recente ho scoperto che "leggersi" a vicenda arricchisce molto e , che per poter suscitare emozioni, bisogna per primi averne res