Del Natale

Del Natale non me ne frega niente, con le sue strade grigie di un non luogo impertinente e le sue porte cieche senza spasmi per le vie striate da ondivaghi fantasmi, umbratile biancore lasso per ombre anoressiche dal cuore basso, venti asciutti che s'incrociano in un vuoto in dissolvenza di passi anemici in un'ovatta di silenzi atavici coevi di ogni assenza; del Natale non me ne frega niente, un demone opprimente che m'insulta, una giornata greve ipotesi e stereotipo di neve, poi auguri e regali come materiale di risulta, una mattina triste e trista nasce adulta come un aldilà cruento poi la farragine del suo tempo circadiano mi fa sentire oggetto inane senza adempimento al dovere di italiano vieppiù tradizionale; del Natale non me ne frega niente, di parenti attori che depreco, tombole a priori e multiforme spreco, incline al possesso di me stesso e non mi lagno, passerò quel giorno bieco al culmine stanziale del mio bagno.