Tra lasco e bolina

E già ho preso la misura a scendere e salire nuovi gradini anziani due passi ad ogni ora. E guardo giù. Quasi potrei seguire la strada con il pensiero seduto a questo tavolo mentre giro il cucchiaio nella minestra tra tocchetti di pane datato un goccio d’olio vergine sbrigativamente. Dentro la mia bocca la lingua ha già sulla punta un non so che di lessico nostrano. Non è nient’altro di pensieri scritti qualche anno prima ai cenni di candidi colletti cravatte in tinta coi calzini immagine di sé e se annebbiata e non solo per il clima. Ora ho il permesso di parlare in toppe della mia persona che non ho gettata via. Eppure ammetto il fatto. A questo punto desidero l’umiliazione non da un gradino più alto senza più voli ad una porta chiusa a fare la comparsa ma di posarmi sul mio nome ai ganci dell’impaccio con pena sul suo odore di panno steso.