Un giorno

Un giorno il pugno di fumo danzerà sui libri tumulati a festa potremo finalmente dire qualcosa di molto stupido e assordante bruciando l’intellighenzia poi leccheremo ciò che stride, per insegnargli ad essere lancia, per fornirgli due dosi di instabilità ricucendo palpebre sui soffitti dei cieli. Un giorno la fortuna arriverà su un calesse e tutti grideranno: “sono innamorato di me stesso” e ancora tutti grideranno: “sono libero da me stesso” e più nessuno sarà turista ma straniero ovunque, in maniera gentile, la mano si tenderà. E non ci saranno più donne di legno, non ci saranno più uomini col regno nel petto e non ci saranno alloggi ma dimore in cui si dormirà di notte e di giorno il tempo, tornerà un concerto di parole dove tutto ciò che correrà sfonderà il suono, le nuvole, il Niagara. Forse avremo alluci metallici, avremo piedi sottili come stilo e scriveremo parole da brucare solleveremo il sole con tutte le dita del mondo e avremo palmi aperti per bussare alle porte a piene mani, ci troveremo, moltitudini, a chiamare qualcuno nella nebbia a chiamare chi non parla ma comprende a chiamare qualcuno che non sia sputato in terra da un parto senza dolore e gioia chissà, forse quel giorno il giogo della storia si potrà portare in croce e potrà sbiadire in una noia come un’altra, tra le altre.