Lo Scrivia

L’erba era verde in quel paese, conservava la rugiada fino al mattino, il profumo invitava la mente a frugare in sentieri da calpestare! Il tonfo era forte giù alla valle pei grossi fusti d’alberi segati. I noccioleti rigogliosi ai monti. lasciavano profumi alle narici, indicibili i pensieri giovanili, che tornano ancor oggi a ricordare. Più il la vi era il grosso fiume Scrivia, scorreva inesorabili acque quieti, regalando nuvole di spruzzi sotto quel ponte vecchio e malandato. Quant’acqua vidi scorrere e legna galleggiare, finché un giorno grigio ed invernale, lo Scrivia diventò furioso ed inquieto, divenne il suo rumore fragoroso e l’acqua sporcò di color fangoso. Fu panico per tutti in quel paese, ma l’ebbe ancor di più quella vecchina dalla casetta dai mattoni rossi che non risparmiò ne sogni e ne fascina! Ho un debito nel cuore a quel paese, l‘infanzia mia la rese, dolce, tranquilla e splendida, con il primo batticuore e le sue intese!