Morte 2 marzo 2016 · lettura 1 min · 786 letture

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Quante scatole, bende di pietra, legate strette, l'odore stantio di vino, cibo, sigarette. Filtra solo attraverso uno spiraglio digitale, il soffio vitale, in assenza di vere finestre. Quanti tappi rumorosi, per ascoltare suoni preimpostati, rumori già suonati, con bende di pietra, su occhi gonfi di illusioni. Qualsiasi immagine scorra sull'ultimo, enorme, schermo piatto. Qualsiasi sia il distacco tra i colori, e lo strano senso di assenza di odori, sul viale di cipressi. Sarà la mancanza di contatto, il disco rotto dell'eterno ritardo, quasi il presagio d'un volo spirituale, quando è stata solo la mente a volare, sulle ali di un prodotto.

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Marco Zuffo