Tir

Ho pensieri sanguinanti intenti solo a pugnalarsi, ed è impossibile distrarli con aromatici ricordi e tutti gli alberelli magici di un desertissimo autogrill. Così riparto dopo un pieno verso le luci del casello ed il meccanico saluto sprofonda triste nella piaga; come la sbarra taglia la nebbia e mi divide dall'ultimo gin. Il rombo della marcia corta dura più a lungo del normale. gemello al tiro prolungato a una stremata Gauloises, pioniera di un pioniere acquisto amaro, forte e senza filtro. E poi la strada fila via, sotto al mio culo e al mio potere: ventisei metri sull'asfalto illuminati di follia: locomotiva di treni andati lanciata a bomba verso nord. Francesco grida a gran volume l'ingiustizia e l'anarchia e dai miei occhi e dalle mie vene raddoppia il senso delle parole avvelenate dal mal di vita, di un esistenza senza colore. Poi le scintille al retrovisore dopo un sorpasso senza guardare, come una scena al rallentatore senza più audio, senza rumore, ma solo frasi di un'altra canzone tra odor di morte e di lamiere.