Pasqua delle rose

Pasqua delle rose è venuta così, a corpo nudo, sotto i resti della yurta, l’odore di un bambino, nella mia visione semplice, dividendo la nostra stessa cura intoccata e lieve. Qualcosa si è volto di lui, si è aperto, ha offerto il passaggio al morire del tempo due giorni e ottanta mondi il giro di distanza, due forme di pane lievitato con pochi decimi di efa e un grano nuovo, sollevato, al centro della stanza. - Col suo premio eravamo tutti insieme antico suono nello stesso luogo delle bestie a cospargere il secco di rugiada, con tutta la gioia sulle spalle e i nostri bambini nelle bocche che parlavano all’indietro con una voce profonda, e perfetta Una tale bellezza attendeva il canto del grano l’aratura dei campi la semina e noi- fino alla benedizione dei granai- quanto ridere, per i sentieri di giorni e giorni, nella cavità prodigiosa degli sposi- una ciotola appena e il primo anello del vuoto posava l’orecchio sul petto degli alberi- lo stesso sangue. Con lo stesso sangue caldo fa di me la tua mano- spezzando i vasi rossi, il rito e l’occhio, in modo indelebile al germe al cenno al neuma- dell’ultimo raccolto, la più debole voce che si leva coprirà tutte le lingue. E tu, visibile alla luce che solo il nulla descrive, tu, con la stessa lingua, respira, a suo modo, canta.