Sociale 2 agosto 2016 · lettura 1 min · 4463 letture

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Di tempesta un profumo implacabile inagrisce l'ombreggio del glicine; dell'abaco quello che resta è la scala dei grigi. Corre il vespro e brandendo le tenebre il proscenio scompiglia; più pavidi su rampe brumose e di forre ci si scopre sui cigli. Mille vette violate si svelano un respiro di polve; al crepuscolo la notte non ha tratti netti ma il dominio è dell'ombre. Masticati dal tempo ed ai margini ogni impegno è bisogno tangibile che spianta dai petti appannati il più cupo disegno. E i respiri plasmarli ed i palpiti i lucori cercando di coglierli tra grinze dei giorni impigriti con gli accesi colori. Assetati di sole sospirano irradiante ritorno ed aspettano dagli aspri prospetti provati tra rantoli del giorno.

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Duilio Martino