Riflessioni 9 agosto 2016 · lettura 1 min · 707 letture

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Non c'è fermo immagine per chi aspetta senza vivere, l'estate è un pugno di cicale il grido d'una rondine ed è finita. Qui le pagine si scrivono col sangue e non c'è ritorno senza rimpianto che brucia dentro il petto. Preghi l'alba che ancora ci sia un giorno mentre lanci sassi nello stagno che - distratto - chiami vita. Ma è già tempo di migrare e allora via verso altri lidi e allora via verso altri nidi dove il sole che s'accuccia sia una promessa mantenuta.

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stefania giacarelli

Quando ero piccola sognavo di diventare scrittrice, e imitando Jo,una delle "Piccole donne" del romanzo,prendevo due mele e andavo a nascondermi in casa per scrivere...crescendo la vita mi ha portato altrove, ma ho sempre scritto,qualunque cosa, ovunque...su tovagliolini dei bar, sugli scontrini dei negozi...perché qu