Riflessioni 15 novembre 2016 · lettura 1 min · 905 letture

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Il fantasma della pioggia vela l’orizzonte e un vento caldo che stordisce lo trasporta innanzi ai nostri occhi. Ci vola incontro come sciame d’api nella trama fitta delle lacrime che ci rigano le guance. Ci guardiamo intorno. Scopriamo d’ogni cosa l’afa soffocante e il grigio e quella grande quiete morbida che sale dalla terra gonfia d’erba. E su nell'infinito grigio delle nuvole squarci di luce come bagliori incerti d’una città sommersa dalle acque. Inutilmente ci chiediamo con le mani al viso in che stagione siamo. La sentiamo in fondo al cuore la stagione dei morti la stagione dei cadaveri scoperti dalla pietà dei vivi sotto enormi pietre bianche e il pallido lucore di lumini indifferenti e inerti. La stagione in cui guardiamo al mondo nell'afrore umido del vento come se non ci appartenesse, come se non avessimo altre stagioni che ci attendono.

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Marcello Comitini

Marcello Comitini nasce nel 1945 a Catania dove compie gli studi classici e si laurea in Giurisprudenza. Dopo alcuni anni di insegnamento nelle scuole pubbliche, nel 1974 si specializza nell’analisi dei flussi lavorativi delle Aziende di Credito. Nel 1973 pubblica la raccolta di poesie “Un ubriaco è morto” con l’