E qui di tutto ha la pienezza

I poeti scrivono, scrivono caravelle d'istinti grandi paradisi ancestrali perduti nel cielo, le stelle, la notte guardano come si compie la loro lingua la povertà, i pianti, l'amore elegie per la parola della stessa carne poi, restano suono d'inchiostro spine secche, la solitudine, il coraggio perfetti come cerchi di braccia E perdonano, si perdonano indietreggiano, s'incurvano, straripano nel ritmo del sangue dita, legami, ebbri d'immensità in voli aperti di pupille assorte, dentro ferirsi, la mano breve, le ombre dove trema ancora la luce il vento, allora, ad un passo così presente inventano, cercano, sopraggiunge, in versi di cuore stridulo e vivo Ali, germogli, anime appartengono mirabili a chi venato d'ascolto si lascia entrare e, qui di tutto, ne ha la pienezza