Musa eterna

Mi chiedi di scriverti una poesia me lo dici lenta, senza parlare. E io mi domando che cosa possa fare attorno quel vuoto di risposte inesistenti. Cosa posso scrivere madre? Quando sei tu stessa la mia dea e poesia sono le tue mani vizze rattrappite sul lenzuolo. Cosa mai io -possa- aggiungere a quel tuo movimento immobile. Dove c’è tutta la sublimazione della lunga astenia dello sguardo, che parla spinoso e che nel silenzio di una casa si volge immobile alla mia fotografia. Mentre le labbra mute pronunciano il mio nome e la sconfitta. Un richiamo flebile che porta in sé il prorompere dell’eternità, per noi. Madre mia o musa eterna. Siimi fiamma che non spenga il tuo profumo... non fa rumore.