Impressioni 12 marzo 2017 · lettura 1 min · 887 letture

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Ora raccontami degli inverni tra la tua gente, perché vedi, qui gennaio è solo un mormorio che scortica la pelle, uomini, campi, bestie. Qui lo scintillio della neve è cenere greve, che s'accende solo ad intermittenza tra le insegne ed i fari delle auto. E non c'è il mare che urla o piange. Solo bestemmie e le campane di chi muore.

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Marco Torre