Introspezione 4 aprile 2017 · lettura 1 min · 773 letture

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Laghi di tristezza si aprono negli occhi; lungo lo sguardo tra la terra e il cuore. La solitudine è fredda, non aspetta il domani. Gli alberi delle speranze scuotono le ultime foglie, se muto si svegliasse il fiore dell'attesa, forse il canto tornerebbe in questa valle. In questa dimora spenta dove il vento ora conta solo i morti. Se muto si svegliasse il fiore dell'attesa, forse nascerebbero piccole foglie nuove. Un sussurro di vento lento salirebbe più in alto, aspettando l'arrivo delle rondini.

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Maria Francesca

Sono nata a Reggio Calabria ,ma vivo a Messina dove lavoro ,purtroppo questa città muore ogni giorno un poco di più e si allontana paurosamente da un un possibile ripresa culturale,sociale,civile,mi dispiace dirlo ma sempre più spesso é invivibile ,anche per questo conduco una vita direi piuttosto nell'ombra ,tendo mol