Morte 9 maggio 2017 · lettura 1 min · 746 letture

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Era di maggio, quel maggio di Sicilia, quando il sole inonda la terra, e il cielo si congiunge al mare di azzurro infinito. Era maggio, quel maggio di Sicilia, quando le rose vermiglie di velluto accese attendono la dolcezza della sera. Era di maggio, quel maggio di Sicilia, quando la violenza bruta ti uccise proprio lì nel casolare, tra tra l'erba verde dietro la ferrovia. Così la morte ti rubava gli occhi.

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Maria Francesca

Sono nata a Reggio Calabria ,ma vivo a Messina dove lavoro ,purtroppo questa città muore ogni giorno un poco di più e si allontana paurosamente da un un possibile ripresa culturale,sociale,civile,mi dispiace dirlo ma sempre più spesso é invivibile ,anche per questo conduco una vita direi piuttosto nell'ombra ,tendo mol