Grazie a te

Calò profonda la notte turchina. Appena un lampo trasse per me antiche cose, figure dagli occhi chiusi, e un senso largo di religione. Non seppi fare altro che lasciarle affondare di nuovo. Laggiù era presente un’immagine -prima di essere vissuta- chiara, tutta in una volta: di Noi cresciuti discendendo, come si va nel bosco per la legna, a fare anima. Nella casa d’infanzia ricordo vivo il puro sapore che si levò al mio tramonto, con tutta la forza che avevo, nel suo mare di fuoco, mio figlio. E quelle parole... < Com’è stretto qui dove ci amiamo > Splendeva il guscio, come una ghianda al principio della sua vita. Divenni, a quel tempo, una madre notturna, integrando l'ombra, per non ucciderla, trasformata, e perfetta, da un sonno profondo? Un uomo da solo non può salvare il divino della bambina. Per questo hai mangiato la carne del suo fegato, in abbondanza, dove si accumula in luce tutto il compiuto fino all’ultima goccia di pancreas, ogni carne della bellezza, fino a guarire i tuoi occhi; non è soltanto una nekyia - io credo- nel caldo dell’ombelico, con l’anima immersa nel sacro del rosso inesorabile. Come gemelli che vanno con piedi diversi, uno di terra l'altro solare, che si allungano insieme verso il cono più alto e il basso dell’ombra? -Da un luogo inaspettato, o da una minima fessura, può scaturire l'acqua buona che ci sfama, la radice di mandragola che apre le stanze sigillate del tesoro. Il miracolo che fa che ciò avvenga ha nelle mani qualcosa che brilla, la sua ombra è quella bambina che cresce, in mezzo alla gola, dove branchi di animali come un fiume vanno verso i pascoli seguendo il percorso amorevole del sole, poi ripartono.- Grazie a te in questa immagine, più lunga della vita, il nostro seme vola, fra gli stessi alberi, ad accogliere la luce.