Accenti poi il tacere

C’è un gatto alla finestra in bilico equilibrio e non sta male come la sua padrona a quel davanzale che s’affaccia ebbra per urlare e getta in strada un vaso. Delle sue parole apostrofate dalla dirimpettaia quella al di là invisibile che sta dietro alla persiana a terra ci resta solo un coccio un po’ d’argilla. I fiori sono volati in mano ad un innamorato che da tempo le dedicava il caso del suo cuore in una serenata. Sono salvi e lui s’illude. Accenti. Poi il tacere volge l’assenza che si specchia si stende come una lacrima di profumo passata di qui ed ora chissà dove come un orizzonte di notte tra gli oggetti smarriti passante una riga più giù sul foglio mare. Dev’essere lì può darsi.