Introspezione 10 aprile 2018 · lettura 1 min · 634 letture

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Io non so più scrivere d’amore e forse non so più nemmeno amare sento un bruciore a volte nella gola quando salgono parole da pronunciare abbasso lo sguardo, lo butto dentro il petto e vedo campi sterminati di un giallo cupo, che potrebbe somigliare al grano ma non riconosco spighe sento solo bruciare, forse un fuoco forse un vulcano spento forse la lava che mi ha sepolta -sono anch’io un resto di Pompei, una donna intrappolata nel suo abisso- forse non sono niente e nemmeno voglio esserlo forse leggendo Silvya Plath, mi sento binario parallelo che porta alla stazione del silenzio poi mi giro, vado oltre, dammi le tue parole a scarabeo nelle risposte della sera e mi fermo, per un attimo solo risorgo sulla scacchiera, con l’abito lungo a nascondere tutti i miei segreti. Regina del nulla, tra le parole sacre dell’eresia.

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Anto Vono