Riflessioni 28 novembre 2018 · lettura 1 min · 627 letture

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Scrivo con la penna e col rasoio poesie che nascono per sbaglio, olio su ferite, lama fra le ossa, celano scintille che innescano altre pene. Con la bocca color geranio un po’ socchiusa - di spocchia e di rivoluzione - manipolo i rami un po’ contorti che si innestano alla radice delle cose ed attendo e spero che si dimeni quel che resta di questa triste stagione. Voglio essere l’incudine ad altri lascio il martello.

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Monica Messa

Mi abbandono con piacere alle lunghe ombre che mi oscurano il volto, blu come il cobalto, fredde come il granito. Che cosa mi resta da scrivere ormai? La mia piccola dose d'inconsolata fantasia che freme per essere imprigionata su un foglio bianco. A volte, nel farlo, mi sento una ridicola fattucchiera, tutt