Introspezione 15 marzo 2019 · lettura 1 min · 542 letture

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Questi squarci dentro che a volte vengono fuori trafiggono bucando da parte a parte buoni propositi accuditi da anni. E rimango immobile nel mio disfare lento la valigia del non saper che fare cieco perché ad occhi chiusi devo baciare muto fino a che non rovescio addosso scatole di violenti desideri senza sapere poi perché io sia lì come ci sono arrivato correndo magari un po’ perché abbia smussato tutti gli angoli possibili prima di picchiarci contro con il cuore e farmi male. Questi squarci dentro mi tramortiscono suppongono d’insegnarmi a volare senz’ali ma poi cado ogni volta sul presente prossimo o remoto rinviando l’essere adulti a funerale avvenuto incontrando per strada nebbie così dense da poterle inzuppare di sogni. E così ancora galleggio tra onde alte e taglienti pieno di squarci dentro perdendo ogni tanto un poco di me che mai nessuno raccoglierà.

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