Il sogno

Mi fosse mancato l’affetto: di madre alcoolista che’ il mondo è imperfetto, di padre supino, clemente e distante, ha il viso ancor oggi d’amore implorante. Trovassi una colpa discesa dai cari, se fosse burrasca calata dai mari. Bastasse un dolore distante e presente, che alcuno n’è immune, né mani né gente. Scordassi i sorrisi e i rimpianti domani, i baci soffusi, l’incrocio di mani; cercassi diverso da un uomo me stesso, ma un sogno rimane, latente e soppresso.