Impressioni 27 marzo 2019 · lettura 1 min · 505 letture

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Scoccava la mezzanotte al rintocco della campana di San Francesco. Tra le vie del Borgo me n’andavo tutto solo, assorto tra i pensieri e la voglia d’addormentarmi. Passando sotto l’arco m’apparve d’un tratto una forma di bambino, avvolto in un mantello. Senza volto, riempito d’uno spirito divino. Una fanciulla, fatta monaca ch’ancora era bambina. Le chiamavano Monacelle, per i voti presi in quella Chiesa ai pendii del Monte, sotto la Cattedrale. Figlia di contadini, morì di peste al calar del Settecento. Mi girò attorno e poi sparì, sotto il portone semichiuso. Si levò un vento di maestrale e me ne scesi per quella via. Mi voltai all’indietro e una luce squarciò il buio, tra le chiànche e due calle più su della fontana. Nel Borgo solitario vivono nella notte tante anime. Che ci osservano. Ci scrutano. E ci ricordano del tempo andato, che non c’è più.

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GiusPalma