Mare di scirocco

Non so che è stato che questo cielo incombe grigio nella sera. Ansia dei sospiri di un vortice di vita segnata nelle vene aperta come una ferita al margine di periferia. Disagio noto, di cui si è parlato tanto per far assuefare le menti, cannibalismo innato. Nel fango lacerati nobili pensieri affondano. Labili gioie si spengono sui muri sporchi, sui recinti dove i cani annusano, diffidenti l'odore stantio malinconia andante. Ostelli aperti, dove tutto si vende, anche l'anima per poco più di niente. Ma dove tutto pùò iniziare, non si farà mai niente perché cambiare fa molto male a solidi interessi a chi guizza nel lucrare a chi ha dato il cuore per una moneta rotta. Ignava città godi della lussuria ingorda!